Andy Warhol: I wonder if people are going to remember us?
Edie Sedgwick: What, when we're dead?
Andy Warhol: Yeah.
Edie Sedgwick: Well I think people will talk about how you changed the world.
Andy Warhol: I wonder what they'll say about you... in your obituary. I like that word.
Edie Sedgwick: Nothing nice, I don't think.
Andy Warhol: No no, come on. They'd say, "Edith Minturn Sedgwick: beautiful artist and actress...
Edie Sedgwick: ...and all around loon.
Andy Warhol: ...Remembered for setting the world on fire...
Edie Sedgwick: ...and escaping the clutches of her terrifying family...
Andy Warhol: ...Made friends with eeeeverybody, and anybody...
Edie Sedgwick: ...creating chaos and uproar wherever she went. Divorced as many times as she married, she leaves only good wishes behind."
[laughs]
Edie Sedgwick: That's nice, isn't it?
Ayer encontré tus desencuentros bastante banales y errados, posteriormente noté que viajaste ayer a otro lado lejos de mis pasos por el terreno pedregoso de la lateral de una carretera de madrugada por la que me arrastro a prisa, y me pusiste a pensar que no me debo a ti y que sigues siendo mi espacio en blanco aún después de un año de no encontrarte el mas mínimo sentido.
Y es que con el paso de los años, uno encuentra tanto...tanto; que cuando lo encuentra finge que no quiso nunca encontrarlo y lo trata con crudeza y desencanto hasta perderlo y emocionarse otra vez por buscarlo.
A veces damos los pasos como si fuera el mundo a dejarnos atrás, a veces como si el mundo nos pareciera inmenso; y es porque pensamos que creamos un equilibrio concientizando los pasos, haciendo poesía algunos, haciendo negocios otros, mirando a los ojos, esquivándonos las almas, mirándonos los cuerpos, imaginándonos las caras; entregándonos de a poco, gota a gota, labio a labio, dejándonos de disfemismos desiertos y de eufemismos poblados, hablando en tonos rosados y sin ningún tono llamativo de verdad.
Solemos adornar con nuestro mayor esmero aquellos recipientes repugnantes en lo que depositamos nuestros desechos tóxicos restantes del sudor de nuestros sueños, que cansados y sofocados tratan de alcanzarnos el paso y como si trataran de decirnos algo nos abren la boca y nos cierran los ojos, mientras con sus manos intentan romper el viento y la barrera de espacio que los alejaron en primera instancia de nuestras almas apresuradas y monocromáticas.
Nos persiguen los colores e insistimos en pintarnos grises y tibios, inconformes conformistas, edificarnos como una estatua a la antítesis y a la ignorancia de pensar que somos todo y somos nada, que queremos todo y no queremos nada, pero aún así nuestra siniestra actitud es de aquel presuntuoso que finge saber y buscar, que finge no ser sorprendido por nada.
Y es que ¡¿Por qué fingimos?! ¡¿Por qué mentimos?! ¡¿Por qué decimos que no hay ningún fantasma que nos atormenta recordándonos que la arena en la espalda así como en los relojes cae de a pocos pero pesa?! Y es que sí... pesa tanto!!! Últimamente me ha pesado tanto que he pensado incluso en ponerme a dieta para ser mas ligera y más ágil para poder voltear y abrazar el montículo de colores volátiles que me persigue... más ágil por favor, más ágil.
Es extenuante, lo sé, es frustrante leer esto y escribirlo, pero si has llegado hasta aquí, sígueme e imagina ese zumbido en tus oídos de la presión del fondo del mar de dudas en el que vivimos, imagínalo y piensa que lo eres todo, que no hay nadie más que tú, que decir que no te pasa nada, es decir que te pasa algo, que decir que sabes algo, es decir que no sabes nada, que eres todo... que no eres nada... sábete que de la nada nada se dice, tú eres todo, ¿Qué tienes que decir por ti?.
Son ya veinte años de tedio, de aire despabilador a momentos, de cubetadas de agua fría que sacuden instigando el grito de aceptación... ¡está lloviendo y yo tengo frío!
Sintamos más y pensemos menos.
Mirémonos las almas y olvidémonos del cuerpo, que al final lo único que todos perseguimos es alguien que le haga el amor a nuestra alma, no quien nos provoque un orgasmo.
Llamémosle a la muerte muerte y a la vida vida, no satanicemos las palabras ni las hagamos diplomáticas, el sexo es sexo, el deseo deseo, lo grotesco grotesco, lo crudo crudo, no castiguemos a las palabras, abracémoslas y perdámosles el respeto, violémoslas y poseámoslas como mejor nos plazca.
Volemos más y arrastrémonos menos, arranquemos las raíces de las semillas malagradecidas que jamás brotaron fuera de la tierra después de un año de regarlas.
Pero sobre todo sábete ser todo y niégate ser nada, quítate el sostén y salta a la vida amiga alma... esto apenas comienza.
¡FELICES VEINTE!
Todo lo escrito sobre tu mirada, no está escrito aun en realidad, te han mentido si te han dicho que todo lo dicho sobre tu boca esta dicho ya, y aunque tanto han ensalzado la cualidad enigmática de tus manos al tocar mi cuerpo, no es posible esquematizar los pasos que tus dedos siguen para lograr que rosando mi cuello mi vientre explote, y aun así tienes a mis dedos hipnotizados escribiendo a contratiempo y sin noción de espacio con el ritmo de una melodía que es el recordatorio de lo que me callo cuando te observo escucharla con la mente lejos de mi, tienes a mi mente rebuscando en el diccionario de mis sueños las palabras exactas y precisas que describan lo que te amo sin yo saberlo aun, lo que te busqué sin temerlo, lo que te besé sin advertirme tu eternidad en mi vida así como el toque de midas al tocar un racimo de uvas que de ser simple alimento lo convirtió en sus manos en un tesoro capaz de alimentar la mirada de su rey con su perfección y voluptuosidad conservándose jugosa y brillante para sus ojos en la eternidad, lo que eres en tu grandeza y lo que conmigo eres en inmensidad, lo que soy en tus manos, lo que soy en tu boca y lo que soy en tu mirada, lo que aun no se escribe lo que aun no se dice ni se describe, lo que aun no existe porque aun tu no lo dices…
como me odio cuando escribo asi... bizarre love
